En la imagen roja, en la mascara roja se anuncia una muerte mal recibida... Una perdida espiritual y una reconstruccion fisica de los sueños... Ahora son agujas, alfileres oxidados que te desesperan en vasos de noches mal graduadas. Y te ves inmerso, sumergido en protestas de autocontemplacion. Un lamento hecho cuerpo que se bebe las palabras rojas de una vida roja en un puto mundo rojo. Sin agallas, vacío, con el culo de la botella roto. nunca se beberá bastante para llenar ese hueco. De paso perdido, cada vez es mas consciente que sus defectos son su forma, lo que le ha hecho respirar, y que sus virtudes son el espejo donde hizo construir una ventana, no hay nada fuera, sólo su reflejo, sólo las paredes que va dejando atras como un oleaje cerrado, como una noche de velas apagadas que huele a amoniaco, a oxigeno denso y barato, a amaneceres oxidados y soles muertos... Un desierto rojo que se extiende por los paramos de su alma como un cancer fugado de otro cuerpo mas enfermo, el cuerpo al que todos pertenecemos y que nos rechaza. Ese rojo universo de reyes del rock enterrados cerca de nuestras promesas, cerca de las ilusiones que nos vendimos pensando que seríamos algo mas de lo que somos.
Profundamente rojo como un "giallo", como el cuchillo en plano subjetivo esperando encontrar mi espalda y clavarlo para poder perdonar las pocas veces que pude haber sido un soldado y las deje escapar. Nunca escribiré los dialogos de "johnny Guitar" y no quiero recordarlos demasiado porque pensaré que son míos... Así es imposible llegar justificado, así es inevitable no sentirse rojo profundo.
Profundamente rojo como un "giallo", como el cuchillo en plano subjetivo esperando encontrar mi espalda y clavarlo para poder perdonar las pocas veces que pude haber sido un soldado y las deje escapar. Nunca escribiré los dialogos de "johnny Guitar" y no quiero recordarlos demasiado porque pensaré que son míos... Así es imposible llegar justificado, así es inevitable no sentirse rojo profundo.
